Меньший из патриархов

Что сильнее — власть или смирение? Что труднее — приказать или поклониться? Что остаётся в памяти людей дольше — величие сана или величие души?
История, которую мы расскажем сегодня, произошла в Антиохии — в великом городе, где христиане впервые были названы христианами. Её сохранил для нас блаженный Иоанн Мосх в своей книге «Луг Духовный». И хотя прошло уже полторы тысячи лет, она не потеряла ни капли своей силы.
________________________________________
В те времена, когда Восточная Церковь переживала великие потрясения, когда ереси раздирали её изнутри, а споры о природе Христа разделяли целые народы, — в такое время особенно важно было, каким человеком являлся тот, кто нёс бремя церковного управления. Ибо не только правильное учение, но и сама личность архипастыря либо собирала паству, либо разгоняла её.
Александр был патриархом Антиохийским. Сан его был велик — Антиохийский престол почитался одним из первейших в христианском мире, уступая разве что Константинополю и Риму. Люди, достигавшие такого положения, нередко облекались в броню недоступности, окружали себя стеной почёта и этикета, за которой живая душа постепенно каменела. Власть — страшный учитель. Она умеет убеждать человека в его исключительности так тонко, так постепенно, что он и сам не замечает, когда перестаёт быть слугой Божиим и начинает быть господином человеческим.
Но Александр был иным.
________________________________________
Блаженный Иоанн Мосх называет его «дивным» — и это слово, такое простое на поверхности, скрывает в себе целый мир значений. Дивный — значит вызывающий изумление. Значит — непохожий.
Чем же был дивен патриарх Александр?
Об этом нам рассказывают два случая — два маленьких происшествия, которые, казалось бы, не заслуживают особого внимания. Но именно в малом открывается великое. Именно когда никто особо не смотрит, именно когда нет ни торжественного богослужения, ни собора епископов, ни толпы верующих — именно тогда и проявляется подлинный характер человека.
________________________________________
Первый случай произошёл в клире.
Один из диаконов Александра — человек, находившийся в его подчинении, обязанный ему почтением и послушанием, — однажды вышел из себя. Может быть, причиной была обида. Может быть, зависть. Может быть, просто раздражение, накопившееся за долгие дни. Но что бы ни стояло за этим — диакон позволил себе нечто, что по любым меркам было недопустимым: он стал прилюдно, перед всем клиром, укорять своего патриарха.
Представьте эту сцену. Клирики стоят или сидят — свидетели происходящего, невольные участники унижения. Диакон говорит резко, обвинительно, может быть, повышает голос. Напряжение в комнате нарастает. Все ждут — что сделает Александр? Призовёт ли к порядку? Накажет ли дерзкого? Прибегнет ли к власти, которая у него есть и которую он вправе употребить?
И вот — патриарх делает нечто, от чего в комнате, должно быть, повисла тишина.
Александр поклонился ему.
Поклонился — и попросил прощения: «Прости же меня, брат мой!»
Не диакон попросил прощения у патриарха. Патриарх попросил прощения у диакона.
________________________________________
Что происходит с человеком, когда он видит такое? Когда тот, кто имеет право гордиться, не гордится? Когда тот, кто имеет право осудить, не осуждает? Когда тот, кто имеет право потребовать, — просит?
Смирение такого рода действует на людей странным образом. Оно обезоруживает. Оно сбивает с ног не хуже, чем гнев, — только в другую сторону. Гнев бьёт в грудь и отталкивает. Смирение — падает к ногам и поднимает.
Что чувствовал тот диакон после этого поклона — мы не знаем. Иоанн Мосх этого не рассказывает. Но мы можем догадаться. Потому что есть вещи, которые одинаковы для всех людей во все времена. Есть моменты, когда человек вдруг видит себя в зеркале — и не узнаёт. Когда понимает: вот я кричу, а он кланяется. Вот я обвиняю, а он просит прощения. Что же происходит? Кто здесь велик — и кто мал?
________________________________________
Второй случай был иного рода — но той же природы.
В окружении патриарха был некий человек, которому Александр оказывал доверие. Что произошло между ними — история умалчивает. Но в какой-то момент этот человек поступил так, как поступают иногда те, кому доверяют: он бежал. Покинул патриарха. И в своих скитаниях попал в самые опасные места — в руки египетских и фивских разбойников, людей жестоких и кровожадных, которые угнали его в самые дальние пределы своих владений.
Узнав об этом, Александр сделал то, чего никто, пожалуй, не ожидал: он выкупил беглеца.
Выкупил за восемьдесят номисм — немалые деньги по тем временам. Вернул его из плена. И когда тот, кто когда-то покинул его, вернулся теперь спасённым его же заботой, — патриарх принял его. Принял с такой теплотой, с такой лаской и человеколюбием, что это вызвало изумление у всех, кто знал эту историю.
Изумление столь сильное, что один из антиохийских горожан не смог удержаться и произнёс вслух то, о чём, наверное, думали многие:
— Нет ничего выгоднее, как согрешить против Александра!
________________________________________
Это странная фраза. На первый взгляд — почти кощунственная. Как можно говорить о «выгоде» греха? Как можно ставить в один ряд проступок и милосердие — словно речь идёт о торговой сделке?
Но посмотрим глубже. За этой иронической репликой стоит настоящее потрясение. Человек, произнёсший её, не издевается над патриархом. Он восхищается им — и не знает, как выразить это восхищение иначе. Потому что то, что сделал Александр, не укладывается в обычную логику человеческих отношений. В обычной логике за предательством следует расплата. В обычной логике тот, кто бежал, не достоин ни выкупа, ни доброго приёма.
Но Александр жил по другой логике. По логике той Любви, о которой говорил апостол Павел: «Любовь долготерпит, милосердствует, любовь не завидует, любовь не превозносится, не гордится... всё переносит, всему верит, всего надеется, всё переносит». Он просто жил так, как проповедовал. А это — редчайшая вещь в любые времена.
________________________________________
Что можно сказать об этих двух историях — историях, которые, по меркам мировой истории, совсем незначительны? Ни тебе великих сражений, ни богословских споров, ни чудес и знамений. Просто: один человек поклонился другому. Просто: один человек выкупил из плена того, кто его предал.
Но именно в этой «простоте» и заключается всё.
Потому что сделать великое — это ещё может быть напоказ. Из тщеславия. Из желания остаться в истории. Великие дела видны всем, и человек, совершая их, может тайно греться в лучах собственной славы, не подозревая об этом сам.
Но поклониться тому, кто тебя оскорбил, — тихо, в обычный день, без всяких свидетелей истории, без возможности войти в летописи как герой смирения, — это другое. Это живёт только тогда, когда за ним стоит настоящее. Не выставленное на показ, а вросшее в саму природу человека.
________________________________________
Блаженный Иоанн Мосх называл таких людей «цветами духовного луга». Он путешествовал по монастырям и городам Востока — по Палестине, Сирии, Египту — и собирал эти истории, как пчела собирает нектар: по капле, от одного цветка к другому. Он знал, что великие подвиги аскезы — посты, бдения, молчание в пустыне — важны и прекрасны. Но он знал и другое: что порой больше о человеке говорит то, как он ведёт себя в обычный день, когда его кто-то обидел.
Александр, патриарх Антиохийский, — цветок этого луга. Не потому что совершил что-то невозможное. А потому что в самых обычных, самых унизительных обстоятельствах он остался верен тому, во что верил.
И горожанин, произнёсший свою странную фразу о «выгоде греха», сам того не зная, стал свидетелем и выразителем чего-то очень важного: что подлинное смирение — это не слабость. Это такая сила, перед которой трудно устоять.
________________________________________
Так передавалась эта мудрость — из уст в уста, из книги в книгу, из века в век. Блаженный Иоанн Мосх записал её в начале седьмого столетия. Мы рассказываем её сегодня.
И, может быть, каждый из нас вспомнит её в какой-нибудь обычный день — когда кто-то скажет нам что-то резкое, и внутри поднимется привычная волна обиды и желания ответить. В такой момент хорошо вспомнить про антиохийского патриарха, который поклонился своему диакону и произнёс: «Прости же меня, брат мой».
Потому что именно так и живёт любовь — не в торжественных декларациях, а в маленьких, незаметных, каждодневных победах над собственной гордостью.